Palavras sem endereço

Falo e ninguém me ouve. Uma teia em meus olhos, tudo preto e branco. Deserto de sombras, cotidiano de maresia consciente onde cartas se perdem. Alguém por um segundo
pensou e enterrou o não dito, atravessadamente. Sensação do real, outra coisa inegavelmente viciante.
Sonho quando o mar canta e acordo sem rumo, estrada de barro enlameada, beleza seca.
Tenho mergulhado em mim abissalmente, entre coisas salgadas que nada dizem.
Escrevo palavras que nem chegam à boca e espalho sobre o branco o meu inteiro.
Sozinho enfrento a tua voz acre-doce a adivinhar minhas palavras. Aprendi me mostrando,
corpo de cores sozinho, futuro de ave a espreitar manhãs.
As nuvens ainda me extasiam, sensação do sempre amarrando coisas sobre um nada de mim. O som das palavras recria o inverso. Silêncio que se espalha. Às vezes andorinhas
sonham adormecidas, decifram o desconhecido e me inibem risos.
Quero roubar os teus olhos, tua discrição e encerrar com palavras pintando objetos e suas sombras.

Marcos Vidal

Do lugar onde me encontro
Teus seios montanhosos
Levam-me a deslizar-te.

Teu rosto altivo desemboca
Nos lábios que parecem
Dizer: quer colo?

Eu sigo minha viagem
A passear contigo pelo quarto
E a fazer-te minha amante.

Tuas unhas rasgam-me a pele
E ensanguentado lambuzo-te toda
De vida terra fosca.

Depois o cigarro...
A porta bate e só o teu
Perfume ainda ecoa na cama.


Marcos Vidal

A garotinha

O contrário estava estendido
Nas palavras da garotinha inocente
De enxergar através do espelho
O ser da gente, no reflexo da alma.

Ela estava ali a afirmar
O desmantelo do guardado
Do eterno mistério do ser
Como as matizes são também.

Agora o sabor da minha altivez
Tinha um gosto amargo
De saber que a garotinha
Era também vidente.

A surpresa forçou-me os olhos e
Desvanecido morri por dentro
Como um manequim que depende
De luz pra ser.

Marcos Vidal

Conscidencia

O vaso rutilou
a nossa separação
desfez-se no chão
sem cor, entre a madrugada
e a manhã, hirta do peso
de tuas sobrancelhas cerradas.

Reparo tua boca que nada diz
quando tudo margeado
de nós dois, à beira mar
uma estrela se apagou na lagoa morta

O vaso agora mosaico
sem beira, sem forma
retrato aberto na esquina do
fogo, a noite toda
sem nada queimar

Eu vi quando deixaste, entre aberta,
a tua vida no canto futuro
arranhando língua
atordoando sensatez
acutilando meu entre
esperando de mim o que não sou

O nosso vaso
por acaso, retrato do fim
agora descansa hirto
no chão branco da sala.



Marcos Vidal

A verdade

Deixo a verdade exposta
Nua, de peitos à vista
Com o sexo exposto de
Sangue coalhado
Reluzente em sua extensão
Marginal em sua essência
Famigerada e triste
À espera da noite alta
Debruçada e encardida
Do verão altissonante
Arrebol esquálido de endemia leve.

Despe-se da inversão ali
Na antecâmara sem cor
Aguardando a crueza tua
De molhar a boca famigerada
E luzir de brios
A farsa do real engalhada
Por cigarras secas de tanto gritar.

Ela geme frenética
No romper da madrugada...
Temerosa, segue sozinha
Certa de todas as coisas.


Marcos Vidal

Asas da Ilusão

Prenhe de ideias Ele abortou o instante.
Inundado de confiança
Crente de alegria, apaixonou-se:
cegueira de esperma em óvulos crescentes.

Distraído, pôs-se a cantar ao vento,
sem saber ao certo se o contentamento
seria fugaz.
O vento traiçoeiro e livre
espreita a flor
bem ali
à beira do lago cor de musgo.

No cais
o frio congela uma ilusão à toa.
Em sentido contrário
o corpo inebria encantamentos
e entontece razão.

Morcegos esvoaçam sonhos
deitam figos cor de sangue e
arranham a paisagem sem lua.
Logo atrás do pensamento
uma mosca se perdeu.

O louco pobre
de salões
dança pelado,
ardido do tempo
cansado de rua
bem ali por trás da serra
onde cavalos alados entoam
ventos com asas.

Nuvens fertilizam seres
onde o céu se deita
um lampião alumia a escuridão
sinais dos tempos dos homens.
Na Terra, quem tem fome
embarca sentido em tudo que vê.




Marcos Vidal

Naquela tade

Eu havia selado o meu destino naquela tarde. Esvaziei-me ao máximo até sumir de mim. Não sei por quanto tempo estive ausente e nem se consegui esperar essas palavras nascerem nesse momento. O meu aqui e agora nunca se completou na realidade, e toda ilusão que projetei foi só para satisfazer o meu ego.
Pergunto-me por que nada do que planejei aconteceu como sonhei? Todos os meus sonhos, as minhas façanhas de querer ser outro nunca deram em nada. No fundo eu sempre fora o mesmo. Mas quando digo outro é por desejo de me libertar das minhas amarras, como se ser outro fosse uma saída. Então forcei os acontecimentos ao meu bel prazer. Corri em busca de acreditar que seria a minha chance de me reconhecer no outro. Tudo que fiz foi projetar uma mentira que me adoeceu a alma. Em função disto aprovei a minha separação de mim mesmo. Atingi o nirvana, o éter. Antes eu pensava que era maior que tudo isso, que seria ao menos parte de tudo que havia sonhado. Mas a realidade não muda só porque eu creio nessa minha loucura. Antes eu ainda conseguia inventar coisas pra mim mesmo, pensando que tudo naquele momento nascia para pode vir a ser, mas nada, nada, nada... Um cheiro de cajá verde ali na minha infância ainda predomina pra provar que vivi e que tive um passado. Essa louca mania de achar que só o que já passou, o que está no passado é que serve de provar quem somos. As ilusões do mundo me fascinam. E o pior, acabei acreditando que tudo isso era verdade.
Andei afastado demais de mim, sem noção das coisas a minha volta, sem conseguir dar conta das noites mal dormidas, da dormência das minhas mãos, da nitidez do mal que andou a me consumir. A loucura tornou-me um grande pensador, um desbravador de mentes, como se tudo que eu quisesse saber fosse possível apenas com estalar dos dedos. Agora penso que respiro, mas nem sei o que é respirar. Não faço idéia do que seja essa coisa chamada vida, na qual todos se apóiam como uma tábua rasa.
A realidade aqui fora anda bem mais louca do que a minha projetada cá dentro de mim. Admito que antes as coisas ainda tinham um por que de ser, mas hoje tudo se perdeu. Quando atrelei a minha vontade ao ter foi porque eu achava que assim viveria melhor. Mas essa coisa de desejar é uma grande ilusão às avessas. Tenho medo hoje até do que quero comer, porque não sei se o gosto da primeira garfada terá o gosto do que realmente desejei. Os sentidos poderiam sofrer mudanças, invertidos que fossem, mas ao menos recuariam nessa mania de adiantar as coisas, de projetar o futuro como a única saída pra se ter felicidade.

Marcos Vidal